Quem é vivo
sempre floresce

Levanto-me no fim do dia
sacudindo a coluna de poeira
que me soterra as pálpebras

Percorro o deserto da ausência
buscando palavras-leito 
nas palavras-tantas do mundo

Prolixas de elos
Elos-prisões

Profusão de infinitos meios 
de não suplantar a superfície

Deixar-se vestir e sumir
com o traje da rotina;
Fazer dele uma identidade

É adoecer de pretéritos imperfeitos

O tempo do havia, do iria, do amaria
nunca se conjuga no presente
Nunca chega a ser

E eu,
eu preciso
Ser

Ela foi minha pequena eternidade
meu conto de fadas, meu oásis.
Ensaio de amor perfeito,
enquanto eu nada oferecia
além de narcísico querer.

Por vezes ainda me pego aquém
do que eu era dentro dos seus olhos.
Minha melhor versão nasceu e morreu
abrigada em seus devaneios.

Ainda não versava muito:
Com ela, eu própria poesia.
Descobri talento para o canto
em seus ouvidos sempre tão gentis.
Seus olhos, seus lábios, suas mãos...
Tudo nela era presença, como o Sol
que aquece mesmo sem ser visto.
As voltas e revoltas de seus cabelos
onde eu, mimada, me aninhava
emolduravam um belo e farto sorriso,
e um brilho perene no olhar
sobretudo quando acarinhava o meu.

Sua voz ainda ecoa em meus pensamentos
como trilha sonora nostálgica
de uma história que a brisa levou.
Quem me dera um dia passear por aí
e esbarrar em um afeto tão idílico 
quanto ELA.

Alguns poemas nascem de remanso,
devagarinho num silêncio embriológico.
A unicelularidade cansa-se da singularidade:
Um verso vira dois, que viram quatro, e oito.
Depois vira um folheto, um tecido, desvira-se,
dobra-se, desdobra-se, divide-se ao meio.
Tecidos com entrelinhas e agulhas de vitrolas.
Alguns versos morrem apoptoticamente
para que sobreviva a melhor versão.
Já enversado de si, o poema adulto
parece cortina de palácio,
traje de reis, corpo celeste.
Deseja ávidamente se parir ao mundo
e testemunhar as primeiras lágrimas
em homenagem à sua existência.
Alguns poemas não apenas nascem,
dão-se à luz.

(ao amigo Ronaldo)

Meu isolamento é nada
Enquanto eu só, muitos voltam ao pó
Eu desço nessa solidão, aterrizo
As plantas dos pés, as digitais
Digitálicos são insuficientes
Ao meu coração congesto
Os dígitos estão a esmagar-nos
Faltam contadores
Para as nossas histórias interrompidas
Rompeu-se a linha do meio. Milhão

Milhões de vezes eu lá sorri
Naquele beco de corujas. Lá
Naquele Trem das Cores
Mel de olhos luz, a Vista que embaça
Difícil ser Alegre, difícil ser.
A máscara cobre o grito, cobre o canto
Teu canto que não encantará mais
Mas ecoará na pura memória, de algum lugar
Em comemoração à tua passagem
Seremos vivos dia após dia
Dia após dia os átomos todos a dançar
Como crianças cor de romã
Seremos vivos

Como pode não gostar
de azul
Azul a cor da imensidão
Azul o céu que invade-me
Todas as manhãs

Todas as manhãs
não são mais as mesmas
Já não acordo bonita
de olhos misteriosos e asiáticos
Pesam-me olheiras opacas
Não de noites mal dormidas
Sim de dias mal vividos

Nas pálpebras envergadas
carrego o instante-quase
o ponto de inflexão
entre o que sou
e o que poderia ter sido

São sete horas da manhã
Não vejo o Cristo da janela
O azul é pesado
E desaba sobre mim

o nada é a matéria do sempre
tudo finda sempre e vira nada
mas o mais triste quando acaba
é sempre o vinho da minha taça

esperar-te entre serenas paredes
que versam sobre o ar que respiras
é como estar diante dos instantes
que antecedem um grande acontecimento
daqueles que alteram a polaridade do globo
que modificam a rota dos astros
que mudam uma - ou duas - vidas
para sempre