Alguns poemas nascem de remanso,
devagarinho num silêncio embriológico.
A unicelularidade cansa-se da singularidade:
Um verso vira dois, que viram quatro, e oito.
Depois vira um folheto, um tecido, desvira-se,
dobra-se, desdobra-se, divide-se ao meio.
Tecidos com entrelinhas e agulhas de vitrolas.
Alguns versos morrem apoptoticamente
para que sobreviva a melhor versão.
Já enversado de si, o poema adulto
parece cortina de palácio,
traje de reis, corpo celeste.
Deseja ávidamente se parir ao mundo
e testemunhar as primeiras lágrimas
em homenagem à sua existência.
Alguns poemas não apenas nascem,
dão-se à luz.